De regreso

Allá voy de regreso, al ciclo sin tiempo, al aliento es-fumado que implora encuentro Temblor maxilar, escozor sin rumbo, musicalidad del averno Letreros que son como botella al agua Mentiras que se ciñen al pecho para nada, trazos del impulso que dialogan con el titiriteo tartamudo trotamundos Harto de las conjunciones y los porqués y después para qué. La puntería miope me viene de familia me lleva a la busqueda del sentido, prefiero ignorarla, es mejor dar un volantazo y luego otro aunque sea en la misma dirección, no importa si lo que consigo es dar vueltas, pero así quizás consiga el mareo, el vomito excretor que martilla en los avistamientos del aullador Ignoro la gracia de la escritura Prefiero por ahora deshacer la compostura aún-qué no traiga rimas farolas para las moscas para las polillas que se ofuscan enfocándose con las luces de los faros puercos o puertos qé más damos Si me pierdo ya estoy perdido I ahí voy a justificarme tratando de abrir tratado para tratar de ser tratado con cuidado Esto ocurre cuando escribes sin imágenes Tarasqueando para taracear ave_r si así asimos y asistimos al encuentro del cuervo lunar que coloca sus garras en el marco de la ventana para graznar Fisgonea queriendo entrar, revolotea y va de aquí para allá. Cierro los ojos y lo veo, los abro y ya no esta, le pregunto por qué te vas, no responde y ahora parece aullar, aunque el jadeo por debajo de este conjeturar entre el graznar y el aullar, se escucha por debajo de estas sabanas sin limpiar. Al quitar las sabanas Rocas grises que esas si, parecen hablar. La lenguas paladean las guirnaldas azucenas gardenias que se guarecen en las fauces para incitar la curiosidad Cueva de alientos oleosos lagrimas que se escurren con cada palpitar Colores que hace un rato_por dios_lo juro estaban ahí de verdad. Hay algo que parece no cambiar Un olor a muerto que tiene manos El rostro es el que, a pesar de sus intentos, no se puede mostrar Empuja y empuja como neonato cuando su placenta no puede rasgar.